Dejado abajo.

Andy Warhol decía que podía disfrutar de su aburrimiento. Cuando uno está bloqueado, no tiene que escribir o si lo tiene, no sabe como escribirlo y se pasa horas escribiendo falsos comienzos y no llega a ningún lado, se llega a ese sentimiento de desidia. No tiene nada de malo, es solo un bloqueo, un momento en el que la mente está en blanco y se vuelve aburrido, pero se siente bien, no? Pensar, sentir como se deja de pertenecer al mundo, que ya no tenemos el control de este. Ver la gente pasar a nuestro costado, ver todo lo que se viene, pero no hay reacción alguna.
A nadie le gusta estar solo, pero cuando lo estamos lo aprovechamos.
Ese sentimiento en el que uno no toma conciencia del tiempo y por fin surge un pensamiento, y justamente es ese en el que no queríamos pensar, ese que estamos peleando por dejar de lado. Y te atormenta en ese momento de paz. Pero el que lee en la plaza, retoma la lectura, lee poco antes de levantar la cabeza al cielo, pensar que su comportamiento es inaceptable para cierta gente. Quién dijo que leer en un lugar libre es algo respetable? Pero quien quisiera pensar que es un acto de demostrativa vanidad cultural. Hasta que pienso, que pienso? En que he de pensar? Yo que nada pienso.
Sentado en el bar, veo como esas personas se ven abrazadas a sus botellas, las imagino como botellas gigantes colgadas de fino hilo, y ellos sujetos a ella. Y yo? Estoy bebiendo... es que también me aferré a la vida a través de la botella? Cómo nos gusta estar aburridos, pensando en lo que nos daña, pensando en lo que nos prohibimos pensar, porque lo necesitamos sin darnos cuenta mirar al pasado, pensar en lo que hicimos y no hicimos, y si lo hubiéramos hecho... Estaríamos aquí donde estamos, pensando? Nos habríamos dado cuenta de la satisfacción que nos trae nuestro aburrimiento?